Día 9

Miércoles 9 de septiembre. Me encuentro normal y corriente, nada destacable a excepción de punzadas estomacales intermitentes más molestas que dolorosas. El cuerpo pide manduca, quiere volver al comercio y al bebercio. Yo resisto firme sin demasiado esfuerzo porque esto ya son habas contadas. Y eso que mi entorno no me lo pone nada fácil para sobrellevar este calvario. Mirad, mirad ahí abajo.

¿Qué os parece lo que se mete mi padre entre pecho y espalda delante de mis narices? Nada menos que un huevo frito acompañado de unas patatas y unas lonchas de beicon tan brillantes que podrían engrasar los ejes del autobús oficial de la selección. Pero puede permitírselo. Mi padre es un junco que gasta una 40 de pantalón. Ya podría yo haber heredado algo. En otro orden de cosas, he aparcado el reto de la bici hasta que salga de esta movida y recupere pulsión muscular. He forzado hasta donde he podido, pero no, no soy un Superman, sólo un hombre muy normal que te quiere enamorar, que diría Busta. A todo esto peso 76.7, doscientos grametes menos que ayer. Esto ya no da para más. Hoy termina la tortura, mañana os la narro.