Ya están aquíiiiiiiiiiii

Miércoles 9 de marzo. A lo largo de la vida me han pasado cosas de lo más surrealistas, tengo anécdotas para dejar corta la Enciclopedia Británica, pero lo de hoy entra en el terreno de lo paranormal, en un caso que bien merecería un monográfico de Íker Jiménez en `Cuarto (y mitad) de Milenio´.

Había oído hablar de combustiones espontáneas, de muertes súbitas y hasta de mecheros y cigarrillos electrónicos que explotan, pero lo que jamás me hubiera figurado es que también las básculas se suicidaran. Estaba yo en el baño afeitándome para dejarme la cara más lisa que el currículum de Belén Esteban cuando a mis espaldas he escuchado una deflagración, un estallido sordo como cuando una maza impacta en el escaparate de una joyería (me han contado, ehem).

Mi balanza ha explosionado. Así, sin más. Arriba podéis verla, siniestro total, resquebrajada y cuarteada como un campo andaluz en pleno agosto. Y no es que me haya subido encima y haya sucumbido a mi cuerpo rotundo, no; esto tiene que ser una señal, alguien que quiere comunicarse conmigo, un póster gay (George Michael, Tino Casal, Mónica Naranjo, o así). En fin, ahora a ver cómo me peso este viernes. Un poquito de crowdfunding y listo.