La porra de Terelu

Viernes 20 de enero. Los caprichos del azar hacen que hoy coincidan dos hechos lamentables: la coronación de Donald Trump y mi regreso a la blogosfera. Por suerte siempre nos quedarán las Campos, esas supremas de Málaga que han hecho de su vida un docudrama y que nos reconcilian un poco con el mundo. Y es que Terelu tampoco sabe por qué engorda si ella los cubatas sólo se los hace con Coca-Cola light ni por qué le salen chichas hasta detrás de las orejas mientras cierra a su paso todas las churrerías por liquidación de existencias.

A finales del año pasado estuve tentado de apuntarme de nuevo al gimnasio, pero me pasé más tiempo levantando copas que pesas, así que desistí y disfruté sin atiborrarme para no montar el Belén en Urgencias y sí en mi propio domicilio, como dirían los que forran treee-sillos, mee-cedoras,…. Puedo decir con orgullo y satisfacción borbónicas que sobreviví a la Navidad y que hoy peso 70.1 kilos. En este punto del reto lo prioritario para mí no es perder peso si no mantener lo conquistado en estos 20 meses que llevo desafiándome a cara de perro y en los que he perdido un total de 18.3 kg. Es decir, me he convertido en una de esas personas que antes admiraba porque hacían algo que los demás no éramos capaces de hacer.

Mi vida hasta 2015 fue una caravana de intentonas frustradas, de excusas, de pretextos, del sueño imposible de acostarse gordo y levantarse delgado porque sí, porque yo era un buen tipo y me lo merecía. Un montón de mierda. Me mentí durante tanto tiempo que mi suerte siempre corrió paralela a la magnitud de mi autoengaño. Resulta difícil olvidar aquellos tiempos de muslos rozados y cinturas gangrenadas por el cinturón. No fueron tiempos agradables ni generosos, pero sí honestos, de una honestidad casi impúdica. Por eso decidí cogerme de las solapas, darme dos hostias y asistir al despegue de la promesa de una vida mejor, una vida donde Terelu es el holograma gordo de mi realidad, el avatar que se come las porras por mí para salvarme.